Robe Rouge

Je broie du noir sur un banc de la fac. Mon cours commence dans 20 minutes, je me fais tellement chier, du jamais vu. Je regarde deux poules qui se disputent. Elles sont à deux doigts de se tirer les cheveux. Encore une histoire de mec. Drôle. Une robe rouge passe soudainement devant mes yeux. Je lève la tête et je sens quelque chose que je n’ai jamais ressenti auparavant. Non, je vous rassure, je n’ai pas une trique à casser une assiette, non, c’est quelque chose de bien plus poétique. Comme si je venais de sauter dans le néant. Mon cœur s’emballe, me coupant la respiration. Elle se dirige imperturbablement vers le distributeur de boissons. J’observe autour de moi et je remarque bien que les autres mâles ont aussi du mal à souffler. Tous les regards sont braqués sur elle. THIS GIRL IS ON FIRE.

Des courbes à vous faire chavirer le Titanic, de longs cheveux d’un blond pur, parfait, éclatant, à écœurer les autres blondes sur cette terre. Une mèche tombante lui descend jusqu’aux épaules. Sa robe rouge épouse ses formes à la perfection. Elle finit par prendre sa canette et disparaître. Je dois partir en classe. Je me lève et titube, que s’est-il passé ? Avoir le souffle coupé, moi qui pensais que c’était juste une expression à la con.

Les semaines défilent et je la croise de temps à autre dans les couloirs. Je meurs d’envie d’aller lui parler. De lui demander son prénom. Problème, je ne sais absolument rien d’elle. Robe rouge, d’où sort-elle ? Qui est-elle ? Elle m’obnubile. Je pense que je l’aime. Allez-y, insultez-moi, mais aussi incroyable que cela puisse paraitre, je l’ai adoré au premier regard. C’est totalement insane, j’en ai conscience. Mais l’idée même du coup de foudre se base uniquement sur le physique n’est-ce pas ? On pourrait me dire que je suis totalement superficiel, que si ça se trouve, elle est bête comme ses pieds, mais je n’en aurais absolument rien à faire. Chacun ses priorités sur l’échelle de l’amour. Cela dit, je m’en veux atrocement de faire dans le cliché dégueulasse à la Hugh Grant. Coup de foudre à la fac, tu parles d’une réussite.

Je ne sais pas par où commencer. Je ne peux pas me permettre d’aller lui parler, je me sentirai trop ridicule, trop rapace. Je ne connais pas ses amis donc je n’ai aucun moyen de faire une soirée avec elle. Je ne sais pas où elle sort pour pouvoir m’incruster l’air de rien, genre « Oh salut ma jolie, j’ai vu de la lumière donc je suis rentré, ça te dirait qu’on aille dans la pénombre ? » non, je suis totalement coincé. En arrivant chez moi, j’entends une musique étrange, genre le chant des sirènes. J’avance et ouvre la porte de ma chambre, j’aperçois mon ordinateur allumé, éclairé par une lumière blanche. C’est un miracle, mon clavier m’appelle : « Viens, viens, je peux t’aider », me dit-il. Je me pose sur ma chaise et je vois le logo de Facebook. Eurêka ! Mon salut. Je décide de faire une enquête sur le livre des visages. Là aussi, par où démarrer ? Je me dis qu’une fille aussi jolie doit forcément être populaire et inscrite sur des groupes. Au bout de plusieurs heures, après avoir checké tous les groupes de la fac inimaginables, un profil retient mon attention. Elle est blonde, son visage est un peu flou, mais je pense que c’est notre femme. Julie B. Julie B est robe rouge. Je n’ai jamais autant aimé Zucki de toute ma vie. Je sais que ce genre de recherche sur Facebook fait de toi un vieux pervers dégueulasse, mais bon dieu qu’est-ce que je m’en branle ! Tant que je parviens à mes fins. Je savoure ma première victoire. Je préfère ne rien lui écrire pour le moment. Pendant toute une semaine, je ne cesse de me répéter son prénom quand je la croise. « Salut Julie, tu seras mienne ». Un jour, pris d’impatience, je décide de lui composer quelque chose de très philosophique : « Salut, c’est toi la fille de la fac ». Je l’envoie et je me maudis juste après. L’aigreur. Si je recevais ce type de message, je bloquerais la personne illico et je ferais main courante dans la minute (sauf si elle est hot, c’est con un homme). J’ai honte de moi, mais que pouvais-je bien dire d’autre ? « Franchement t’es trop mignonne comme meuf ? ». Plutôt crever.

Un jour puis deux, puis trois. Une semaine passe et no answer. Je suis au fond du sac. Je la croise de temps à autre et ça fait maintenant 14 jours que je me prends du vent dans la gueule. Dès qu’elle s’approche de moi, je me sens comme une petite merde sous la tempête. Rien de pire que l’indifférence. J’ai perdu la bataille, on remballe le matos… Je me dis que ça ne peut pas marcher à chaque fois. Peut-être qu’on n’était tout simplement pas fait pour se rencontrer. La vie n’est pas un conte de fées. En fin de semaine, alors que je broie du noir et que j’essaie de me trouver une nouvelle obsession, je reçois un message sur Face. C’est elle, je n’y crois pas. Je suis tout excité. Là, je pourrais casser n’importe quel plat en porcelaine. Elle dit qu’elle n’avait pas vu ce que je lui avais envoyé et s’excuse. J’embraye et on commence à discuter avec passion. Les jours suivants, j’essaie de la croiser à tout prix, mais je n’arrête pas de la louper. C’est toujours comme ça n’est-ce pas ? Puis un beau jour on se rencontre dans un couloir de la fac. Façon film hollywoodien. Hugh ramène toi ASAP. Lumière tamisée ? OK. Prise son ? OK. Figurants ? OK, Braguette ? Fermée et Action. Elle arrive sur scène, tenant une bouteille d’eau vide à la main. Elle ne me voit pas. (Putain, mais c’est Casper mon prénom ou quoi ?) Du coup je décide de l’attraper par le bras. (Aucune clé de bras je le jure.) « Julie ? » dis-je d’une voix tremblante. Elle me regarde dans les yeux et là, je vous assure que mon cœur est à deux doigts de fermer boutique. Je lui parle pour de vrai. Je meurs d’envie de m’approcher plus près d’elle, de l’embrasser, de la faire chavirer comme elle le fait avec moi en ce moment. C’est féerique, à ce moment précis, j’ai la certitude d’être épris d’elle jusqu’à la folie.

L’instant suivant nous fixons notre premier rendez-vous. Elle est en période d’examen et n’a pas vraiment le temps de sortir. J’ai dû insister pour pouvoir la voir. Elle a fini par dire OK, mais juste un verre. J’acquiesce tout en sachant que les négociations ne font que commencer. Je suis aux anges, je me mets sur mon 32. Quelques heures plus tard, nous sommes dans un petit bar sur la Place du Commerce. Elle m’écoute. Je dois lui montrer que je la désire. Elle porte un pull, mais il me semble que se dessinent dessous les contours de cette fameuse robe rouge. Charmante coïncidence. J’ai envie de vin, elle préfère la bière. OK on laissera l’élégance au vestiaire, sers-nous deux blondes, l’ami. Assis sur mon tabouret, je savoure mes deux blondes. Je suis ravi, la soirée est très agréable, nous rions, on se rapproche. Elle parle lentement, comme si elle choisissait ses mots à chaque fois. Sur n’importe qui d’autre, j’aurais trouvé ça chiant à mourir, je me serais peut-être même barré, mais pas sur elle. Non, elle scintille, elle m’émoustille. J’aime absolument tout.

Je sens que j’ai une petite fringale, où manger à cette heure-là ? Pas le choix, last call for a Fast food. Paie ton gentleman pour le premier rendez-vous, bière + hamburger, qui dit mieux ? Oui c’est vrai, j’aurais pu l’emmener à Ikea Food. Bon prince. J’ai fini mon verre, on remonte à présent la rue Crébillon. Je me demande comment Quick a réussi à s’imposer dans ce lieu So snob de la vie Nantaise. On s’installe. J’ai mon sandwich, mes frites et là, c’est le drame. Ma hantise. Je ne sais pas manger les sandwichs. À vrai dire, je ne sais pas manger tout court. C’est comme si le barbu là-haut, avait pris un malin plaisir à inverser ma main droite avec la gauche (je ne vous parle pas de mes pieds.) Du coup me voilà à manipuler mon burger avec la plus grande attention. Et BAM, premier croc, de la mayonnaise plein les doigts. Elle est fair-play et fait semblant de ne rien voir. Elle continue de me parler. BOUM, un bout de steak sur le jean, elle rigole. Je me mets à dire que le mec a mal fait le burger, que MOI j’en sais quelque chose, car MOI j’ai travaillé au Poulet du Kentucky et que mes burgers à MOI étaient les plus mignons et blabla. Pathétique, pauvre con que je suis, fonce dans le mur le plus proche. Quelques minutes sont passées, le petit gros à bien mangé. Mon plateau a fait la guerre. Une tonne de serviettes un peu partout, un burger assassiné, quelques frites mortes tout autour. Un carnage.

Nous nous dirigeons vers la sortie. Au-dehors, une pluie diluvienne commence. On s’arrête quelques instants et observe l’averse tomber avec fracas. Sur ma droite, j’aperçois l’opéra Graslin. La lumière tamisée des projecteurs caresse les colonnes, immenses, imposantes, augustes. Mes doigts frôlent les siens. Je lui prends la main. Notre premier contact physique. Je vibre. On marche, un peu plus loin puis nous nous abritons sous un porche. Elle me regarde dans les yeux et me demande de compter jusqu’à trois. Elle me dit qu’à trois la pluie s’arrêtera. Retour en plein film. Je compte et je m’en veux d’y croire autant. 1 puis 2 et enfin 3. Il pleut toujours aussi fort, cela dit, j’ai rarement été aussi transporté. Je souhaite que ce moment dure une éternité, je souhaite ne jamais lâcher cette main, accrochée si fortement à la mienne, je veux rester là, rien qu’elle et moi, à regarder ces gouttes tomber, les unes après les autres.

C’était le début de 8 mois de relation tumultueuse, mêlant incompréhension et passion, amour et envie. Finissant aussi brutalement que cela avait commencé. Aujourd’hui je sais qu’elle est comblée, sous le soleil, une personne dans sa vie. Quant à moi, je suis retourné sous la pluie à attendre, comptant et implorant qu’elle finisse par s’arrêter.

Retrouve un extrait de robe rouge sur le magnifique site de Céline B, en cliquant ici